&esp;&esp;他们就那样坐着，在曼彻斯特下午的阳光里，在一群天鹅和一只陌生狗的注视下，靠着彼此，看着湖面。

&esp;&esp;风吹过来，又吹过去，时间像湖面上的光斑一样，悄无声息地移动着。

&esp;&esp;卡卡闭上眼。

&esp;&esp;他想记住这一刻，记住克里斯头发的味道，记住他靠在自己肩上的重量，记住湖水的颜色，记住风吹过耳边时的那一点凉意。他要记住，回去之后，他又要一个人面对那些东西——恶魔，利息，倒计时，但记住这些，他好像就能撑过去。

&esp;&esp;克里斯在他肩上动了一下。

&esp;&esp;“卡卡，你睡着了？”

&esp;&esp;“没有。”

&esp;&esp;“你呼吸变慢了。”

&esp;&esp;“我在听。”

&esp;&esp;“听什么？”

&esp;&esp;“听你说话。”

&esp;&esp;克里斯笑了一下，肩膀轻轻地颤动，他把手伸过来，摸索着找到了卡卡的手，十指扣进去，握紧。

&esp;&esp;“我不说话了，”克里斯说，“你听湖吧。”

&esp;&esp;卡卡睁开眼，看着湖面。

&esp;&esp;天鹅已经不在了，湖面上只剩下阳光和风。远处遛狗的老头坐在另一张长椅上，狗趴在他脚边，尾巴一下一下地扫着地面。

&esp;&esp;他感觉到克里斯的手指在他指缝间微微动了一下，像在打什么节拍。

&esp;&esp;他在心里把那句话又念了一遍。不是向上帝，不是向恶魔，不是向任何人。

&esp;&esp;“我愿意。我什么都愿意。”

&esp;&esp;因为这一刻是如此值得——克里斯靠在他肩上的这一刻。

&esp;&esp;第117章

&esp;&esp;去机场的路上, 曼彻斯特难得没有下雨。

&esp;&esp;天色却并不算好，云层压得很低，沉沉地罩在城市上方。车窗外的街景一帧一帧往后退, 红砖房、便利店、路边的灌木、牵着狗过马路的老人，全都从副驾驶的窗边掠过去, 像一场被人为按慢了速度的默片。

&esp;&esp;克里斯握着方向盘，导航机械地报着前方路口的信息，他压着心里的焦躁努力攫取有用的信息，只在绿灯变黄的瞬间猛地踩了一脚油门，像是只要车开得够快，时间就追不上他们。

&esp;&esp;卡卡坐在副驾驶，何来的时候一样，只带了一个旅行包, 小小的一只, 却沉甸甸地压在两个人中间。

&esp;&esp;“克里斯，”他低声开口, “开慢一点。”

&esp;&esp;克里斯没应, 过了两秒，才像是终于听清他在说什么, 喉结滚了一下, 把油门松了些。

&esp;&esp;“抱歉。”

&esp;&esp;他说话的时候还看着前方, 声音很哑，像昨夜没有睡好, 又像从早上开始就一直在忍耐什么。

&esp;&esp;车里安静下来。

&esp;&esp;空调口吹出来的风有点凉, 掠过卡卡的手背, 带起一点细微的寒意。他把掌心覆在膝盖上，不动声色地按了一下。

&esp;&esp;交易完成后的讯息, 还死死缠在他的神经上。

&esp;&esp;付款已确认。开始计息。

&esp;&esp;已经和克里斯一起吃过两顿饭、在清晨的花园里绑好那株歪掉的玫瑰，可是隐忧始终不散，像水面下蛰伏的庞大生物，想要将卡卡一击毙命。

&esp;&esp;卡卡垂下眼，看了一眼自己的手心。

&esp;&esp;“卡卡。”

&esp;&esp;“嗯？”

&esp;&esp;“你到了之后先给我发消息，”克里斯说，“登机之前就发，上飞机了也发，到了再发。回到家也发。”

&esp;&esp;卡卡侧过头看他，唇角动了一下，“克里斯，我不是第一次坐飞机。”

&esp;&esp;“我知道。”

&esp;&esp;“那你为什么像我要去很远的地方一样。”

&esp;&esp;克里斯的眼睛还盯着前面，路口的红灯倒映在他的瞳孔里，亮了一瞬，又随着车子慢慢停下而熄下去，他抿了抿唇，过了好一会儿，才低声说：“你本来就要去很远的地方啊。”

&esp;&esp;马德里离曼彻斯特当然不算远，两个多小时的航程，甚至比他们过去某些客场飞行还要短。